Die Fremde

Du gingst fort,
und der Duft deines Lächelns
blieb an meinen Händen gefangen.
Ich schrieb mit diesen Händen Gedichte
hob das Weinglas
aß ein Stück Brot
legte meine Hände auf meine Brust
schlief ein und träumte von deinem Lächeln.
Und dein Lächeln war ein Buch,
das ich mit meinen Händen
festhielt.