Hass

von Marcel Strömer
Mitglied

Feuerauge lauert
wild und hastet irr,
trocknes Gras versauert
ausgebleicht und dürr.

Wetz den Fluch, such Namen
„Hohles-Gassen-Kind“!
Fällt herztoter Samen,
Wortverbot von Wind.

Greift bewusst zur Spitze,
zündelt Masse Wut,
blutverschmierte Witze
tropfen aus der Glut.

Hälse die verklingen -
brechen - Nacht - ist Schrei,
endet so das Singen,
das (noch) menschenähnlich sei?

Interne Verweise

Mehr von Marcel Strömer online lesen

Kommentare