Wie diese Felder himmelweit sich dehnen,
Und monotoner Mais den Blick ermüdet,
Wo früher Weizengold, bislang gehütet,
Verschwinden musste, dem Kommerz zu dienen.
In Bäumen flüsterts und in Bächen, halt` doch ein
Menschengeschlecht, gib mir die Schönheit wieder.
Du siehst mich sterben sonst, verdorrt, darnieder.
Drum merke auf, wenn auch dein Denken klein:
Laß mir den Raum, zerstampf nicht meine Vielfalt.
Raub mir den Atem nicht, du zeitenarmer Wicht.
Noch ist`s dein Regen, der erfrischt, dein kühler Wald,
der Ruhe schenkt, dein Erntedank, dein Licht!
Bedenke, Mensch, wenn nur Geringes fehlen würde,
Was Mutter Erde dir zum Nutzen überließ:
Wohin auch dein Begehren treibt, sei dir gewiss,
Mein Tod, Kleingeist, wird dir tödliche Bürde.
© Hans Finke