Prosa von Chris Mangan

„Ich habe einundzwanzig Freiwillige“, erklärte Gefängnisdirektor…

„Warum sind Sie nicht Schriftsteller geworden?“, fragte Jonas.…

Ich war zwölf, vielleicht dreizehn Jahre alt. Wir waren auf…

Diese Hand ist nicht meine. Sie gehört einem fremden, schönen und…

„Das muss es sein“, meinte Jürgen.
Eine halbe Stunde waren…

„Kann ich Sie mal kurz unter vier Augen sprechen?“

Sylvia…