Bis zu jenem Tag –
im Strich des Schnitters fallen die Ähren,
bangen hin zum Schlegel,
ob Gut's, ob Schlechtes ihm im Wege lag,
er muss den Acker leeren –
bricht niemals seine Regel.
Er langet hin im purpurn Streich,
lang sind seine Reihen,
sie füllen die leisen Kammern.
Es können ihm nur schwer verzeihen,
die sich an Ähren klammern …
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