Mir zum Trost

Die Jahre ziehn an mir vorbei
aus Dunkel und Verschwiegenheit,
verliern sich ferne in der Zeit,
als wenn’s ’ne Gliederkette sei,

und jedes Glied ist mir ein Jahr;
erst Silberkettchen, fein und zart,
dann später von massiver Art,
weil jedes Glied aus Eisen war.

Ganz langsam trägt so manches Rost,
das Ende aber schau ich nicht.
Jedoch: Ich bleibe stets nur ich,
so unverändert, mir zum Trost.