In der Hitze des Sommers

Ach, kein Wind erhebt die Flügel,
Bäume stehen ohne Mut,
schweigend liegen dort die Hügel
in der heißen Sommerglut.

Durch sie führt, ganz schlicht bebändert,
eine Schlange tristen Graus,
die im Dunst sich flimmernd ändert,
fort mich in die Welt hinaus.

Schreiend schießen stets aufs Neue
in gar leichter Heiterkeit
durch des Himmels lichte Bläue
Mauersegler weit und breit.