Midlife-Krise früh um drei

Der Dichter kann schon wieder mal nicht schlafen.
Nicht Virus oder zu viel Bier im Bauch
sind das Problem. Er steht auf keinem Schlauch.
Er zählte schon Zehntausende von Schafen.

Ihm geht auch kein Finanzamt auf die Eier.
Die Dame schläft und Flöhe hat er nicht.
Die Arbeit morgen fällt kaum ins Gewicht,
und die beschränkten Nachbarn - hol' der Geier.

Ihn quält der Wunsch: bizarr, verrückt, vermessen.
Schimäre, die er in den Träumen fängt.
Nur EIN Gedicht, für sie, an die er denkt,
obwohl er weiß: sie hat ihn längst vergessen.