Schwarze Messe

von Tilly Boesche-Zacharow
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Züngelst du, heilige Flamme,
Trockenen Zunder zu finden?
Sieh, ich bin dieser Zunder,
Mich dir hinzugeben
Und zu brennen,
Dass ich glaube,
Selber Glut zu sein.
Ach, allein der Glaube
Läßt mich in den Himmel steigen.
Bau ich luftige Schlösser
Auf bröckelnden Felsen?
Dien ich einer Gottheit,
Die mich einst verstößt?
Wie es sei, ich bete an
Und werke ...
Bis das Werk den Tätigen überragt
Und über ihm zusammenbricht,
Den Meister erstickend und begrabend -
Ach, das Feuer erlosch,
Trockener Zunder verbrennt so schnell.
Es gibt nur noch Asche,
In alle Winde gestreut,
Und unsere Herzen gleichen Totenhainen.

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