Das Rosarot ist schon ganz dünn,
darunter lauert Rost.
Die Schmetterlinge sind dahin,
man spürt den nahen Frost.
Die Wolken kommen grau daher,
die Brille ist beschlagen,
Rosen regnet es nicht mehr,
Flügel nicht mehr tragen.
Die Blicke sind nicht mehr verklärt,
die Träume sind verweht.
Die Ewigkeit ist schon verjährt
und die Liebe geht...
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